Jorge Luis Borges - Perfis e Elogio da Sombra

Dois textos de Jorge Luís Borges que não desejo comentar: Elogio da Sombra (1969) e Perfis (1970).

O primeiro por ser obra de versos e, como já estabelecido, não me meto a comentar livros de poesia (ultimamente tenho evitado, inclusive, lê-los, salvo raras exceções, como o caso de Borges). Quanto a este, limito-me a dizer se tratar do quinto livro de versos do autor, ditado na Biblioteca Nacional por um Borges setuagenário e completamente cego: “Minha principal preocupação nessa obra, que percorre várias de suas peças, é de natureza ética, sem considerar qualquer preconceito religioso ou anti-religioso. ‘Sombra’, no título, representa tanto a cegueira quanto a morte.”

O segundo por se tratar de um ensaio autobiográfico, não havendo, assim, muito a ser comentado que já não tenha sido, inclusive, escrito por mim durante a leitura de outras biografias – sempre ancoradas neste ensaio – sobre este mesmo autor.

 Pelo teor dos textos, penso que, talvez, a escuridão tenha iludido Borges quanto à presença da morte: “Espero que o leitor descubra em minhas páginas algo que possa merecer sua memória; neste mundo a beleza é comum”. Penso que soubesse ele estar a quase duas décadas distante da morte e o elogio seria outro.

No mais, transcrevo alguns poemas do Elogio da Sombra, na certeza de que os mesmos, melhor do que ninguém, digam o que aqui pausamos para não dizer.

The Unending Gift

Um pintor nos prometeu um quadro.

Agora, em New England, sei que morreu. Senti, como outras vezes, a tristeza de compreender que somos como um sonho. Pensei no homem e no quadro perdidos.

(Só os deuses podem prometer, porque são imortais.)

Pensei num lugar prefixado que a tela não ocupará.

Pensei depois: se estivesse aí, seria com o tempo uma coisa mais, uma coisa, uma das vaidades ou hábitos da casa; agora é ilimitada, incessante, capaz de qualquer forma e qualquer cor e a ninguém vinculada. Existe de algum modo.

Viverá e crescerá como uma música e estará comigo até o fim. Obrigado, Jorge Larco. (Também os homens podem prometer, porque na promessa há algo imortal.)

As coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,

A dócil fechadura, as tardias

Notas que não lerão os poucos dias

Que me restam, os naipes e o tabuleiro.

Um livro e em suas páginas a seca

Violeta, monumento de uma tarde

Sem dúvida inesquecível e já esquecida,

O rubro espelho ocidental em que arde

Uma ilusória aurora. Quantas coisas,

Limas, umbrais, Atlas, taças, cravos,

Nos servem como táticos escravos,

Cegas e, estranhamente sigilosas!

Durarão para além de nosso esquecimento;

Nunca saberão que nos fomos num momento.

Rubaiyat

Volte em minha voz a métrica do persa

A recordar que o tempo é a diversa

Trama de sonhos ávidos que somos

E que o secreto Sonhador dispersa.

Volte a afirmar que é a cinza, o fogo,

A carne o pó, o rio a fugitiva

Imagem de tua vida e de minha vida

Que lentamente esse nos vai de logo.

Volte a afirmar o árduo monumento

Que constrói a soberba é como o vento

Que passa, e que à luz inconcebível

De Quem perdura, um século é momento.

Volte a advertir que o rouxinol de ouro

Canta unicamente no sonoro

Ápice da noite e que os astros

Avaros não prodigam seu tesouro.

Volte a lua ao verso que tua mão

Escreve como torna no temporão

Azul a teu jardim. A mesma lua

Desse jardim há de buscar-te em vão.

Sejam sob a lua das ternas

Tardes teu humilde exemplo as cisternas,

Em cujo espelho de água se repetem

Umas poucas imagens eternas.

Que a lua do persa e os incertos

Ouros dos crepúsculos desertos

Voltem. Hoje é ontem. És os outros

Cujo rosto é o pó. És os mortos.